Bitácora de Héctor Acebo, poeta, periodista cultural y doctor en Periodismo

Bitácora de Héctor Acebo, poeta, periodista cultural y doctor en Periodismo.
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domingo, 28 de septiembre de 2008

El cielo en blanco y negro



Se llamaba Paul Newman. Era guapo y tenía los ojos azules, a pesar de que nosotros lo veíamos en blanco y negro. Como en los sueños más auténticos. Odiaba la industria de Hollywood y destinaba una parte de sus ganancias a obras benéficas. Además (sí, además) era uno de los intérpretes con más talento. De ahí que los más grandes cineastas (Hithcock, Scorsese...) confiasen en él. Hollywood, al contrario, tardó en otorgarle el Oscar: con El color del dinero (1985), una obra mediana del gran Scorsese. A su lado, era imposible que adolescentes imberbes como Tom Cruise no aprendieran el oficio. "Ahora, salta con Robert Redford a un río; ahora, zampa huevos sin parar; ahora, atraviesa estancias en silla de ruedas; ahora, tima a Robert Shaw; ahora, Melanie Griffith le enseña los pechos; ahora, sus ojos azules en blanco y negro; ahora, Paul Newman siempre.", dice Eduardo Galán en su artículo de hoy en La Nueva España. Pues eso. Nunca es tarde para descubrir (o para recordar, que muchas veces viene a ser lo mismo) a una mirada única.

La mala fe

Por JUAN JOSÉ MILLÁS (El País, 19/09/2008)

Estremece la carga de maldad contenida en la última frase de Rajoy ("hay 180.000 extranjeros cobrando el seguro de desempleo"); asombra la mezquindad que le ha llevado a contarlos uno a uno; da miedo la naturalidad con la que afirma no haber dicho lo que dijo. El extranjero, el extraño, el que no es "de aquí". No hay miedo más atávico ni menos racional que el que se profesa al que tiene distinto el color de la piel, al que habla un idioma diferente, al que practica unas costumbres desconocidas, al otro, en fin, que viene a arrebatarnos el alma, la cultura, el dinero, el asiento del autobús, la cama del hospital... No por casualidad el término bárbaro, que originalmente significaba extranjero, ha devenido en sinónimo de bruto.Entonces llega un señor que es "de aquí" de toda la vida, un señor que quizá es tonto, pero que es un tonto "de aquí", un tonto nuestro, y te sopla al oído: "Yo puedo acabar en dos patadas con toda esta gentuza que llena los servicios de urgencias, que hace cola en la ventanilla del paro, que cobra el seguro de desempleo, que lleva rastas o trenzas o que adereza la ensalada con salsas absurdas". Frente a un discurso de tal naturaleza, quién entra en complejidades intelectuales sobre el derecho a cobrar por lo que se ha pagado. No son de aquí y punto. Rajoy presume de señor de provincias, de sensato, de tener un sentido común excepcional y de odiar, lógicamente, al extranjero (una cosa lleva a la otra).Si Ibarretxe hubiera pronunciado una frase como la del dirigente del PP, nos habríamos echado todos encima, y con razón, por nacionalista. Hay que ser muy nacionalista o muy malvado para decir que 180.000 extranjeros cobran el subsidio del paro (lo cobran -da vergüenza insistir- porque han cotizado previamente). O sea, que a lo mejor hay que ser muy nacionalista y muy malvado a la vez.

domingo, 14 de septiembre de 2008

Un poema de Claudio Rodríguez

EL BAILE DE ÁGUEDAS



Veo que no queréis bailar conmigo
y hacéis muy bien. ¡Si hasta ahora
no hice más que pisaros, si hasta ahora
no moví al aire vuestro estos pies cojos!
Tú siempre tan bailón, corazón mío.
¡Métete en fiesta; pronto,
antes de que te quedes sin pareja!
¡Hoy no hay escuela! ¡Al río,
a lavarse primero,
que hay que estar limpios cuando llegue la hora!
Ya están ahí, ya vienen
por el raíl con sol de la esperanza
hombres de todo el mundo! Ya se ponen
a dar fe de su empleo de alegría
¿Quién no esperó la fiesta?
¿Quién los días del año
no los pasó guardando bien la ropa
para el día de hoy? Y ya ha llegado.
Cuánto manteo, cuánta media blanca,
cuánto refajo de lanilla, cuánto
corto calzón. ¡Bien a lo vivo, como
esa moza se pone su pañuelo,
poned el alma así, bien a lo vivo!
Echo de menos ahora
aquellos tiempos en los que a sus fiestas
se unía el hombre como el suero al queso.
Entonces sí que daban
su vida al sol, su aliento al aire, entonces
sí que eran encarnados en la tierra.
Para qué recordar. Estoy en medio
de la fiesta y ya casi
cuaja la noche pronta de febrero.
y aún sin bailar: yo solo.
¡Venid, bailad conmigo, que ya puedo
arrimar la cintura bien, que puedo
mover los pasos a vuestro aire hermoso!
¡Águedas, aguedicas,
decidles que me dejen
bailar con ellos, que yo soy del pueblo,
soy un vecino más, decid a todos
que he esperado este día
toda la vida! Oídlo.
Óyeme tú, que ahora
pasas al lado mío y un momento,
sin darte cuenta, miras a lo alto
y a tu corazón baja
el baile eterno de Águedas del mundo,
óyeme tú, que sabes
que se acaba la fiesta y no la puedes
guardar en casa como un limpio apero,
y se te va, y ya nunca...
tú, que pisas la tierra
y aprietas tu pareja, y bailas, bailas.

***

-Poema extraído de la obra de Claudio Rodríguez Conjuros, 1958.
-Imagen: H. Émile Benoît Matisse, Baile.

Aznar avanza al pasado

Hay que avanzar hacia delante, no hacia detrás: he ahí el problema de la derecha. Lo de la falta de sensibilidad social se supone: el franquismo fue un régimene genocida: se trataba de exterminar a todos aquellos que no pensasen como ellos. El cabello crece más rápido que el cerebro. Me gusta la visión irónica de Javier Cuervo (periodista de La Nueva España):

Avance al pasado
Por JAVIER CUERVO
La Nueva España, 10 de septiembre de 2008

Os andáis riendo de José María Aznar y criticándolo porque os parece soberbio, pero es normal que muestre una actitud superior porque parece una persona de propósitos y ha conseguido casi todo lo que se ha propuesto. Quería ser inspector de finanzas del Estado y sacó la plaza. Quiso ser diputado por Ávila y logró el escaño. Se enfocó a la presidencia de Castilla y León y ahí lo tuvisteis en Valladolid. Cuando miró a Madrid logró la presidencia del PP y eso lo proyectó a La Moncloa, donde fijó su domicilio durante ocho años, los últimos cuatro con mayoría absoluta. Por esa cantidad de actividades se ve que Aznar es de los que se apunta a un bombardeo. De hecho, se apuntó a uno. A finales de mandato aspiraba a ser millonario: como tal casó a su hija y como tal atraca ahora en las orillas europeas en yates de amigotes magnates.

Cumplidos estos años y esos objetivos, Aznar quiere ser joven: luce la melena que nunca tuvo, viste con una informalidad que no estaba en su guardarropa y hace 2.000 abdominales diarios. El éxito en este propósito lo certifica su preparador físico, Bernardino Lombao, quien asegura que Aznar tiene 12 años menos de los que le corresponden a su edad biológica (no digamos a su edad biográfica). A sus 55 años, Aznar tiene 43, exactamente la edad de cuando llegó a la presidencia del Gobierno. A 1.000 abdominales por hora ha logrado ser más joven que miles de personas que nacieron después que él. Es más joven porque tiene más tiempo, dos horas al día, siete días a la semana para doblarse por la cintura en el gimnasio. Con sus 14 horas de abdominales a la semana Aznar rejuvenece 11 años al año (12 que descumple y 1 que cumple). Si pudiera practicar el doble, 28 horas semanales, pasaría a tener 31 años, como cuando era diputado en Ávila, pero con los chiquillos criados, las aspiraciones políticas cubiertas y las pecuniarias en vías de desarrollo. Ya quisiera todo el mundo esos 31 tacos. Hay mucho frustrado.

Es importante que, aunque sea a través de FAES, entidad sin ánimo de lucro, comunique qué edad biológica quiere alcanzar porque, ¿qué pasaría si practicara 2.912 horas abdominales/año? Pues que tendría 11 años y estaría estudiándose en los libros de texto. ¿Conoce a alguien que haya logrado eso?

miércoles, 10 de septiembre de 2008

Cumpleaños

Por ÁNGEL GONZÁLEZ

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños
Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

Malla de trigo en la era del ecomuseo del pan de Santa Eufemia



Cuando dos pueblos trabajan conjuntamente, pasan los siglos en apenas un par de horas. Eso es lo que ocurrió el pasado sábado en la era del ecomuseo del pan de Santa Eufemia (Villanueva de Oscos). El grupo de portadores de la tradición oral de San Tirso de Abres representó la tradición de separar el grano de la paja en la cosecha del trigo: la malla, como muestra la imagen de la derecha. Fue de la forma más ancestral: Se trata del «malle» (manal), una herramienta formada por dos palos: la «moca» -que se empuña- y el «pértago» -que golpea el trigo hasta desgranarlo-, unidos por una «xuncedura» de cuero, informa Héctor ACEBO.
Imagen: Reproducción de Héctor ACEBO.
La Nueva España, 9/9/08

viernes, 5 de septiembre de 2008

Exhibición de «malla do trigo» en el ecomuseo del pan de Villanueva

Villanueva de Oscos / San Tirso de Abres, H. ACEBO
La Nueva España, 05/09/08

El grupo de portadores de tradición oral de San Tirso de Abres desarrollará mañana una «malla do trigo» en el ecomuseo del pan de Villanueva de Oscos, en colaboración con el Ayuntamiento de dicha localidad. Por otro lado, la asociación «San Tirso del Eo» celebrará el lunes el Día de Asturias en el concejo. A las 7 de la tarde habrá, en la iglesia de San Salvador, una misa. Habrá procesión y reparto de pan y empanadas, así como actuaciones musicales.

jueves, 4 de septiembre de 2008

Una página de El pequeño Spirou, de Tom & Janry

Un poema de e.e. cummings



since feeling is first
who pays any attention
to the syntax of things
will never wholly kiss you;

wholly to be a fool
while Spring is in the world

my blood approves,
and kisses are a better fate
than wisdom
lady i swear by all flowers. Don't cry
- the best gesture of my brain is less than
your eyelids' flutter which says

we are for each other; then
laugh, leaning back in my arms
for life's not a paragraph

And death i think is no parenthesis

***

como el sentimiento es lo primero
quién preste atención
a la sintaxis de las cosas
nunca te besará completamente;

ser un completo estúpido
mientras la Primavera está en el mundo

mi sangre consiente,
y los besos son un mejor destino
que la sabiduría
señora lo juro por todas las flores. No llores
–el mejor gesto de mi cerebro es menos que
el aleteo de tus párpados que dice

que estamos hechos el uno para el otro:así pues
ríe,recostándote en mis brazos
porque la vida no es un párrafo

Y creo que la muerte no es un paréntesis


e.e. cummings